Déroutes, dés jetés

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Je pense chaque jour qu'un jour tu ne seras pas là
Ainsi je suis faite d'une immortalité insistante
Je pense chaque jour  : aurais-je donné assez d'amour ?
T'aurais-je aimé assez ?

Assez, quel vilain mot !
Il se mâche comme mal culotté, mal ficelé, mauvaise impasse
Assez mais de quoi
De quoi cette quantité ?

Rien ne rime alors avec aimer ?
De trop, de mal, de joie, de peur, de pourquoi
Il n'est jamais qualifié, jamais on ne le reconnaît

Pourtant chaque jour je pense " Comment vivrais-je sans toi ?"
Et toutes ces questions auxquelles rien ne répond sauf à toucher un fond
Ce fond, cette chute, cette noirceur qui perd tout en route

Je n'en veux pas.

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