Trois histoires, quatre gouttes, une récolte, dix moissons
Contre mon corps vingt raisons
Tout l'oubli s'y perd, aucune route ne vient
Trente-trois rassemblements n'y trouvent leurs petits
Une centaine de déroutes ont fait leurs nids
.
Suis-je l'abri tout trouvé de moi-même ?
.
Tu es ta propre maison. Une belle maison. Pleine.
RépondreSupprimerOh comme c'est joli !
RépondreSupprimerJe crois que c'est le genre de questions auquel on ne peut jamais apporter de réponse. Il y a ceux qui ne ne se les posent pas, et puis les autres… comme toi, comme moi.
RépondreSupprimerJoli texte.
RépondreSupprimer"Tout l'oubli s'y perd, aucune route ne vient"
?
...
Bien à vous, que la nuit vous soit douce.
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